Diario morado del 2007.

Octubre:

Un farsante,un violador,un revolucionario,una prostituta,un artísta,un poeta,una ama de casa,un fascista,una niña,un mendigo,un padre,un curauna filósofa,un hippy,un periodista,un policía,un profesor,una anciana,un emigrante,un sospechoso,una vendedora,un travesti,una perdedora,una visionaria,un camello,una ladrona,un drogadicto,una groupie,un mimo,un banquero,un punk,una ingenua,un músico,una actriz,una soñadora,un presidiario,un mochilero,una lesbiana,un esqueizofrénico,un bohemio,un anarquista,un autista,una suicida...una calle.Historias.

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Calcula cuántas fotografías eres capaz de hacer de camino a casa,porque no habrá otra igual.

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Siempre que nos levantamos,perdemos horas.Desde pensar cómo calcular el tiempo,hasta intentar cogerlo con un suspiro.Se nos escapa no nos quedan minutos en los bolsillos.Sólo nos queda preguntar...astrónomos o astronautas.


Noviembre:


...y pasa que a veces se me congela el alma.No es hablar por hablar,es simplemente respirar.Porque noto que cada vez el tiempo me gana y me aparta.Porque simplemente me desespera el sol.La ciudad está cada vez más gris pese a que hayan reflejos amarillos.Porque todo parece más distante.Las ojeras de la tarde parece que se disimulan con el pañuelo a la garganta.Las calles parecen ociosas,esperan algo.Los coches parecen un sueño.Llevar puesta la música alivia.No tienes que escuchar las rutinas de los demás;"qué tal te va la vida?","ayer vi a tu hijo","nos vemos","te quiero"...La humedad no sólo está besando el cemento y ladrillo,intenta caerle bien a la piel.Es entonces cuando,aunque me duela la espalda de ir cargada de sueños,planes y libretas garabateadas,las farolas encendidas me dicen que hoy quieren ver anochecer.Subo a casa,recapacito,la habitación se vuelve cárcel;cojo de nuevo las llaves y bajo despacio la escalera.El cerebro es una masa complicada que no para de ahogar la poca vida que me queda,pero aún así,parece que le sonrío a los pies.Suelo,pasos de cebra,semáforos,caras,pies,gatos debajo de los coches...Todo es demasiado gris y negro.La ciudad está más muerta que nunca...Me cansa asta pensar.Porque si pienso recuerdo y no es bueno para nadie.La vida es demasiado corta para acumular tantos recuerdos.En este mismo instante,sólo necesito un par de momentos.Los justos para olvidarme de todo lo demás porque me asquea asta el aire que respiro.

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...y no deja de sonar esa canción.Qué es lo que pasa?Que hace tiempo que no duermo demasiado,que las ideas se me agolpan y no salen,que las tardes se me hacen más monótonas...Y la culpa no la tiene nadie,la tiene el tiempo,que se le olvida lo enclenques que somos las personas,y a veces corre demasiado deprisa.

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...la vida es demasiado corta para atesorarla entre libros y sueños en libretas viejas.

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...ver pasar la vida en 120 segundos.Es lo que tiene aguantar la respiración,no pensar en nada y a la vez en todo.Es lo que tiene noviembre.

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...en este mismo momento a alguien se le ha parado el corazón,a alguien se le ha escapado una sonrisa,alguien ha perdido una mirada,alguien deambula por las calles de algún lugar,alguien ha empezado un graffo,alguien ha dudado,un gato acaba de caerse de un tejado...En este mismo instante,sólo estoy yo,noviembre y mi otro yo.Porque el resto pasa demasiado deprisa para enterarme.

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...yo le voy pidiendo aire...
y tú¿?

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...hay tantas cosas por hacer...y me sonríe tantas veces el sol...Creo que ahora iré a recoger de nuevo las pocas ganas que me quedan y vestirlas como si fuera domingo de misa.

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hemorroide,orgasmo,libélula,biblioteca,ombligo,burbuja,estrella (...)

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...frío,frío y más frío....Las farolas ahora sí que están esperando que sean las seis pasadas de la tarde,y los semáforos parece que son bastante más comprensivos.Todo es gris,pero de invierno,que parece que alegra más el asfalto.

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...y no es lo que parece.Parecen tonterías,pero hay situaciones,momentos,palabras...De pronto,algo ya no es igual."Hey,pero qué haces?" y el estómago se encoge.Ha tardado demasiado en darse cuenta de esas cosas.Hoy,sinceramente,me siento un poco más vacía,porque ya no tengo a nadie como tema de conversación adolescente con esas amigas que chillan por un simple "te ha hablado!!".Me siento más aburrida de lo normal.Y esque,todos somos tan fáciles y a la vez tan enclenques...

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El frío es el mismo de otros años,el olor a calefacción dentro de casa,el vaho del cristal al mirar como pasan los minutos,el sonido del minutero cuando vas a acostarte,el reflejo amarillento de las farolas en el techo...Hasta la forma en la que Kuka me araña el pantalón para que la suba a la cama y se quede mirándome a ver qué cosas maquino.Aunque no esté planeando nada,simplemente sonría mientras recuerdo esas humildades de la tarde...Como quedarse encerrada en un baño de un bareto cualquiera,suplicar ayuda a cierto camarero,quedarnos dentro de una tienda de dudosa tendencia por la fría tarde,sentarnos en el banco más sucio de toda la plaza...Sería perfecto nacer de nuevo.Aunque sería arriesgar demasiado.

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-qué tal el día¿?
-ah,que ya ha amanecido¿?
-no ves el sol¿?
-si,será eso.
Coge la cara de impaciencia y saca del bolsillo esos ojos que no dicen nada.

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Y parece que hay un pequeño respiro...Espera!!Dentro de poco es Diciembre.Y entonces mi cabeza repite,"pero estás segura de que llegaremos?"Anda deprisa,pero despacio,que la humedad de las aceras no es la única traba que te va a poner la vida...

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Y esto es lo que ocurre cuando crees que lo tienes todo bajo control.Que un día algo es más normal de lo normal y todo cambia..Todo menos los latidos del corazón.Porque la vida es para románticos sín tiempo para enamorarse.Es más fácil de lo que crees...son los pies descalzos nada más levantarte,es un paso en falso,una mirada rápida a través del cristal,la gente y sus borronoes,la vida en general,la vida de las ciudades...Luego llega a casa,la luz de este sol vago no llega demasiado,ponte la misma canción que oias de vuelta y haz la comida,que la tarde es muy larga pero las alternativas pocas.Ni sol ni lluvia...Ultimamente todos somos un poco más de algo difícil de explicar.

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Y en girones de amarillo parece que calienta más el sol.Aunque prefiera verlo mejor por la noche,cuando las farolas se creen sonrisas artificiales.Lástima que las fachadas sean tan altas,porque hoy me siento más acera que nunca.Y por hacer,he guardado hasta la batería de la cámara,buenas noches València,vamos a despertar....

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Todos tenemos semanas de esas en las que se duerme poco y a deshoras,las cenas se hacen pesadas y la tripa te echa en cara los despistes horarios... y sobretodo,tenemos esos días en los que no hace falta nada más que nada. sólo escuchar,escuchar,escuchar... y sobretodo parar.



Diciembre:



Qué bien viene andar,andar...sentarse y charrar,de todo y nada en particular...la gente anda,habla,hace fotos...no hay nada quieto durante un segundo,y pese a ser ya de noche,no hace tanto frío...Las farolas alubran bien y las escaleras son un buen lugar.Y dentro de nada,las calles no serán tan frías ni tan grises... La gente está más cansada de lo normal,y los días son demasiado.Demasiado para un Diciembre , para un invierno,para todo... Hoy ya es Diciembre y por hoy ya es suficiente.

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Esta vida cuánto nos cuesta de querer...

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Ya es suficiente.
no es justo ni bueno para nadie.
Y me he cansado.

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Vaya,he gastado menos de un cuarto de la vida que me queda en trasegar el corazón, y ya ni me hace caso.A la altura de las hojas secas y las suelas se han quedado todos mis pensamientos.Sólo nos queda la cama; y puede que alguna que otra cosa tirada por el suelo de la habitación, de esas que sólo encuentras cuando buscas las llaves o el móvil.Lo justo para aguantar un día más y no caer en el intento.Sí,los latidos del corazón suelen guardarse debajo de la cama,para que por las noches tengan compañía.Aunque últimamente,todos preferimos dormir con el alma a los pies de la cama.

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...y cada día cuesta un poco más sonreir.
Vivamos la vida mientras nos dure.Ella es muy puta,pero es nuestra...

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Cada poro de mi piel suspira tardes de verano,cosas de la melancolía y el quehacer desganado.. Algún poeta que acabó tirado en cualquier solar dijo algo parecido,lo reflejan las ventanas de los pensamientos más absurdos. Poetas de bolsillos rotos y guantes cosidos a base de Abriles grises sín nada para comer.. Hoy las hojas acumuladas de anoche,hacen que los árboles suspiren a la luz de las farolas y Diciembre me cose cada minuto en las suelas.

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El tiempo lo pierdo en cada suspiro y a cada paso noto que me faltan minutos...Las prisas de la semana nos pasan factura.Chorrean por la ventana de mi habitación.Resbalan por hacer algo,porque los bancos y los escalones hace ya tiempo que no me ven...


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Podría escribir tantas cosas...Que las mañanas me ahogan la cabeza a latidos,que las farolas me hacen cerrar las manos cada vez más... Que cada vez me cuesta más oir el despertador,que los movimientos son más lentos... Que me dejo la sonrisa en cada baldosa del pasillo y en la cocina pierdo las manos. Que encuentro las calles más vacías que nunca a las ocho menos cuarto,que hace días que las hojas secas se amontonan frente mi patio... Que la espalda siente menos el peso del día,pero la cabeza no... Y que a cada esquina se enamoran los latidos del corazón.Cosas de las prisas. Y entonces le digo "pues puede que tengas razón" ...y con eso aguanta un par de días más. parece que si piensas que algo tiene que pasar,tenga un poco más de sentido bajar las escaleras... Azul eléctrico sobre farolas tremendamente amarillas es lo único sincero que se ve a esas horas...

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Y se hacen tan largos los jueves...

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Basta.Algo acaba de romperse,a trancas y barrancas llevo los días,al descompás del corazón.Parece que hoy oscurezca más deprisa...

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La lluvia nunca supo hablar,pero nosotros sí....
O eso intentamos.

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Calcetines húmedos,zapatillas mojadas,los pantalones chorreando,los dedos de las manos sin sensibilidad,la bufanda tapándote media cara...Y sin embargo falta algo.La ciudad parece que esta tarde nos pillará como si fuésemos de noche...

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Y no es bueno. No puedes regalar recuerdos y luego volver seguir como antesdeayer. Nadie puede soportarlo. Sólo el cemento y los muros policromados con noches de prisas y artistas anónimos te entienden. Pero ni lo intentes,nunca sabes cómo le puede sentar a Diasístole. Pero bueno,parece que voy a seguir empapelando el vaho que se escapa.

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Es entonces cuando hay retazos perdidos.Andan perdidos en el aire.Escalofrío.El vello se eriza.Y puede que resbale por una mejilla un fleco del alma.A cada milímetro que recorre se vacía el pulmóny el estómago pierde consciencia.Es un instante.Uno sólo,uno en el que se cruzan demasiadas cosas.Algo que alguien ha vivido antes,o que va a vivir.No eres tú,es el tiempoque a veces sufre el descompás del ánimo y el vivir rápido.Vivir...a veces empiezas a vivir cuando comprendes que rozas la ausencia.Y entonces el vaho del cristal te devuelve el cansancio de las farolas,miras la hora y sólo los gatos quedan para llorarle a la luna.Y tú,pero eso nadie lo sabe.Hay veces que cuesta ir a la cocina,otras,respirar.Y lo peor de todo,es que te das cuenta.Calla.Un cuarto de la humanidad acaba de morir...Nacieron en el lugar equivocado,o eso nos hacen creer.

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Y lo más seguro esque no haya nada claro en todo esto. Hoy sí,mañana no... Nadie dijo que fuera complicado,sino,todos habríamos acabado demasiado pronto. Hay veces,que te das cuenta. tarde? siempre es demasiado tarde teniendo en cuenta que sólo vivimos 120 segundos en todo esto...

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Un día más.
Un día menos.
Y las palabras parece que se han ido de borrachera.

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Y a ver a quién le dices ahora que has vuelto a casa a gatas,con los problemas a hombros y viendo las farolas como si fuera la primera vez. Porque ya he oido esas historias y créeme,son muy baratas de contar. Hace tiempo que duermo demasiado y que no pienso. Me mata el despertador y las fotografías , notas y dibujos que aparecen en el fondo del cajón.

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Diciembre me cansa tanto como me cansó Noviembre y yo canso al corazón,como se cansan las manos de jugar con los mechones de pelo que chorrean por caer,más abajo que el propio aire que se escapa por cada esquina de la habitación.

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Todos caemos,es normal.Pero lo importante no es levantarse,es saber caer.Me marean las palabras rápidas,los cóches a las 9 y media de la noche, los semáforos en ámbar y las paredes desnudas. Confome creces,las aceras se hacen más pequeñas.Lo mismo pasa con los ventrículos,que se encojen de tanto dormir. Y el reloj hace tiempo que lo tengo guardado, nadie necesita relojes a estas alturas.

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De las sonrisas, y las prisas de la noche y las manos, el arrastrar de los pies a cualquir lado,dormirse en los semáforos,bostezar por no dormir, los balcones espectantes,el andar a ratos deprisa,a ratos lentos;detenerse en los bordillos, escalones que hacen que las palabras salgan solas, las luces de los coches y las farolas por la madrugada.

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He perdido medio año en las calles.Pensando y andando,a trancas y barrancas,porque nunca pasa nada.La otra mitad la llevo siempre encima,para tenerla cerca mientras duermo.No me gusta que todo vaya tan rápido,a veces sin ganas...Sólo espero no volver a pensar en escapadas de media tarde,que el corazón ya no aguanta.


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